29063-1 (Мое восприятие поэзии А.С.Пушкина)

Мое восприятие поэзии А.С.Пушкина

Октябрь уж наступил — уж роща отряхает

Последние листы с нагих своих ветвей;

Дохнул осенний хлад — дорога промерзает.

Журча еще бежит за мельницу ручей,

Но пруд уже застыл...

Эти несколько строк не рисуют в точности картины осенней природы, но простая их музыка вливается в душу и заполняет ее спокойствием и тишиной, наплывают какие-то смутные образы: медленно, кружась, падает печальный лист, танцуют блики нечастого уже солнца на шуршащих коврах в парке, и льют тяжелые осенние дожди, и успокаивают тихие туманные рассветы.

А потом, перечитывая в тысячный раз любимые строки, восхищаешься красотой, необычайностью и свежестью слога. “Пышное природы увяданье”, я повторяю эти слова, как бы прислушиваюсь к их звучанию. Как странно их сочетание, как глубоко и точно они использованы, заменяя длинное повест­вование о прекрасном разноцветьи красок осенних лесов. А “прощальная краса”?

Мне кажется, Пушкин пользовался словами, как палитрой красок. Он уверенно наносит мазок за мазком на полотно, он наполняет слова, как по­тускневшие краски, новым, ярким светом. Каждый мазок, каждое слово уди­вительно к месту и, сливаясь, они составляют прекрасную картину.

Но его стихи не только красочны, но и удивительно музыкальны. Мне трудно прочесть “Зимний вечер”, я могу лишь спеть его, потому что музыка романса слилась с музыкой стихотворения неразрывно. И размер другой, не “осенний”, а именно “зимний”, “угрюмый”, “вьюжный”, в нем кружатся снежные вихри.

И вдруг хрустальная чистота, и четкость, и белизна, от которой ломит глаза, — “Зимнее утро”. Все это поражает еще больше, потому что “вечор” были давящее “мутное” небо и “бледное пятно” луны, но, как в распахнув­шееся окно, вливается ослепительный свет. Это искрятся на солнце снежные ковры, и река подо льдом, и прозрачный, чистый, морозный воздух.

И опять поражаешься необычностью, красотой и точностью описания: “Вся комната янтарным блеском озарена”. Этот свет льется из весело потрески­вающей печурки. И с удивлением думаешь: “А ведь он действительно янтар­ный — красивый, мягкий, теплый. Как будто смотришь на все через янтар­ный камешек. И как я не замечал этого раньше?”

А вот — “Кавказ”, грозная оглушающая стихия. И только Пушкин уви­дел в ней молодого, сильного зверя. И это не буря, а он, дикий, бьется в железной клетке, завидев птицу, и лижет, лижет голодными волнами гроз­ные утесы, но “немые громады” лишь безучастно теснят его. И я слышу страшный грохот его метаний, и мне кажется, что пенистая волна вот-вот окатит меня с головы до ног.

Вот так каждое стихотворение очаровывает меня. В этом удивительный гений Пушкина. Он словами, одними словами, ритмом и, наверное, чем-то еще, что не дано понять нам, создает Образ. Вся душа отзовется на него и будет звучать Музыка. И это прекрасно.